только гробануться не хватает...
Впереди в дрожащем мареве виден задранный ковш покрытого ржавчиной
экскаватора.
И вот они останавливаются перед пологим спуском к тому самому месту и
завороженно глядят вниз, на волшебную котловину. Проводник оглядывает
спуск и на ржавом склоне замечает странные черные кляксы.
- Ну, счастлив ваш бог, ребята! - говорит он сдавленным голосом. -
Сдохла она.
- Кто? - не сразу откликается Профессор.
- Мясорубка. Видишь эти черные сопли? Сдохла жаба. Все! Можно идти
свободно.
- Вот видите - мясорубка... - говорит Писатель удовлетворенно и
усаживается на землю. - Приятное название.
- Да уж, брат, куда приятнее! Здесь Дикобраз свою последнюю живую
отмычку использовал. Кащей у него была кличка, молоденький такой дурачо
к...
- И ты бы меня сюда погнал? - говорит Профессор. - Меня? В мясорубку?
- А ты как думал? Одна труба да мясорубка чего стоят... А здесь
только так и можно. А иначе - один шанс из четырех. Лотерея! А в Зоне в
азартные игры не играют...
- Уму непостижимо, - говорит Писатель. - Переться через эти
смертельные горки, убить двух товарищей, и все ради мешка денег...
- Во-первых, - жестко говорит проводник, - товарищей сюда не берут.
Да и не бывает у сталкера никаких товарищей. Я сам себе товарищ. А
во-вторых, из-за денег и не такие дела делают. Ты что, с луны свалился?
- А если бы я не пошел? - спрашивает Профессор.
- Да хватит вам об этом! - кричит проводник. - Пошел, не пошел...
Повезло нам, и все! Труба пустая оказалась, мясорубка сдохла, что я вам -
злодей какой-нибудь? Думаете, мне много радости было - живых людей на
смерть гонять? Ну - кто первый хочет? Ты, может? Заслужил ведь... -
обращается он к Писателю.
Писатель решительно мотает головой.
- Нет. Я ведь сказал, что не пойду. Просто хочу посмотреть на чудо
это собственными глазами. Я скептик.
- Тьфу! Да не бойся, сдохла она, говорят тебе! Ну, хочешь, я пойду
первым. Ты не против? - спрашивает он Профессора.
- Идите, идите... конечно, - отвечает Профессор. - Я ведь никогда и
не собирался ни подходить туда, ни просить...
- Как так - не собирался? - тупо произносит проводник. - Зачем же
тогда ты сюда перся? Это ж не я тебя уговаривал сюда идти... ты сам
просил, деньги сулил! Как же так - не собирался?
Вместо ответа Профессор по примеру Писателя садится на землю,
поставив рюкзак между колен.
- Нет, вы посмотрите на этих идиотов! - ошеломленно говорит
проводник. - Жизнью рисковали, через все прошли, добрались, и на тебе!
Сели и сидят!
- И правильно делают, - говорит Писатель. - И ты тоже садись. Надо
перед обратной дорогой посидеть.
- Этот дурак облысел, этого в городе участковый ждет... Ты хоть
волосы себе обратно попроси!
- Снявши голову, по волосам не плачут, - говорит Писатель. - Брось,
ангел, не унижайся! Садись с нами, закусим, коньячку вот выпьем... И с
богом домой.
- Вот тебе - домой! - орет проводник, потрясая дулей.
Он решительно поворачивается и идет к спуску. Шаги его, вначале очень
решительные, замедляются, и он растерянно останавливается. Потом
поворачивается и также решительно возвращается назад.
- Ладно! Ты можешь мне объяснить, почему ты не идешь? - говорит он
Писателю. - Только честно и без болтовни!
- Пожалуйста! Я боюсь. Себя не знаю и не верю себе... Наверняка знаю
одно: много дряни у меня в душе за жизнь накопилось. Не хочу эту дрянь
людям на голову выливать, а потом, как Дикобраз, в петлю лезть. Лучше в
этом своем вонючем особняке сопьюсь тихо и мирно. Иди, иди! Только не
думаешь ли ты, что если мы живы сейчас, то ты нас не убил? Убил, убил!
Хоть мы и живы. И не надейся. На что ты можешь надеяться с такой своей
натурой? Над дочкой своей слезы раскаяния проливаешь... Ты, прости меня,
как тот бандит, у которого руки по локоть в крови, а на груди татуировка:
"Не забуду мать родную"... Уймись, сталкер. Не доросли мы до этого места,
не нам с тобой сюда ходить за счастьем...
- А чистеньким-то я бы, может, и не пошел! - зло кричит проводник.
- Заговорила валаамова ослица! - мечтательно произносит Писатель.
- Не понимаю, - бормочет проводник, в отчаянии тряся головой. - Не
понимаю я...
- И счастье твое, что не понимаешь! Сходи туда - сразу поймешь, но
тогда уже... извини! Ты ведь всегда очень высоко себя ставил, много выше
всех остальных... Железный мужик, гордый и вольный, а на самом-то деле -
просто скотина. И придешь ты оттуда либо калекой, тухлой гнидой
приползешь, ни на что не годной от срама, либо таким уж зверем, что и
Дикобраз по сравнению с тобой ангелом покажется. Все. Отстань!
Пока они конфликтовали, Профессор уже освободил из рюкзака массивный
цилиндр, тускло отсвечивающий на солнце. На цилиндре нет ни циферблатов,
ни шкал, только диск наподобие телефонного в центре верхнего днища.
- Что это у вас, Профессор? - спрашивает Писатель.
- Это атомная мина.
- Атомная!?
- Да. Двадцать килотонн.
- Откуда? Зачем?
- Мы собирали ее с друзьями... с бывшими моими коллегами. Мы решили,
что это место надо уничтожить. Я и до сих пор так думаю. Никому никакого
счастья оно не принесет. А если попадет в дурные руки... страшно подумать.
Впрочем, теперь я уже не знаю... Они потом стали говорить, что это чудо и
надежда, что нельзя убивать чудо и нельзя убивать надежду. Мы поссорились.
Только ученые умеют так ссориться. Они спрятали эту мину, но я ее нашел...
- Он поднимает глаза. - Вы понимаете? Я и сейчас совершенно уверен, что
все это надо к черту взорвать. Это просто: набрать четыре цифры, и через
час... В общем, сюда никто больше никогда не придет...
Он долго молчит, затем добавляет:
- И никогда больше на земле не будет такого места.
- Бедняга... - тихо говорит Писатель. - Выбрал себе проблемку...
- Понимаете, это общий принцип, - говорит Профессор. - Никогда не
Скачать книгу [0.03 МБ]
Пирамида