- Ты молишься о чуде?
- Все в руках Божиих.
- Не все.
- Ты святотатствуешь, сын мой.
- Да не твой я сын. Я сын Флэнна Юарбойла, которого норманны зарубили
в битве на берегу реки Шеннон. Вот это, поп, была смерть, достойная
мужчины. Умирая, Флэнн не стонал: "Изульт, Изульт". Умирая, Флэнн
расхохотался и обозвал ярла норманнов такими словами, что тот битых три
"Патер Ностера" не мог захлопнуть свою челюсть.
- Умирать, сын мой, следует с именем Господа на устах. Помимо того,
гораздо легче умирать в битве, от меча, чем кончаться в постели, когда
тебя пожирает la maladie. Сражаться с la maladie можно только в одиночку.
Тяжело сражаться одному, но еще тяжелее одному умирать.
- La maladie? Что ты плетешь, поп. Даже с такой раной он справился бы
так же легко, как тогда, когда... Но тогда, в Ирландии, он был полон
жизни, полон надежд, а теперь надежда вытекла у него вместе с кровью. Черт
подери, если бы он мог перестать о ней думать, если бы он забыл об этой
проклятой любви...
- Любовь, сын мой, тоже от бога.
- Как же, как же... Тут все болтают про любовь и дивятся, откуда она
такая берется. Тристан и Изульт... Рассказать тебе, поп, откуда взялась из
любовь, или как там это называется? Сказать, что их соединило? Это был я,
Моргольт. Прежде чем Тристан раскроил мне череп, я хорошенько угостил его
в бедро и уложил на пару недель в постель. А он, как только чуточку пришел
в себя, затянул в эту постель Златокудрую. Любой здоровый мужик сделал бы
то же самое, будь у него время и возможность. А потом менестрели пели про
Моренский лес и обнаженный меч. Все это дерьмо, не верю. Так что сам
видишь, поп, откуда берется любовь. Не от Бога, а от Моргольта. И вот
почему она столько и стоит, эта твоя любовь. Эта твоя la maladie.
- Ты святотатствуешь. Ты говоришь о вещах, в которых ничего не
понимаешь. Посему было бы лучше, если бы ты перестал о них говорить.
Я не трахнул ему между глаз оловянным кубком, который пытался смять в
руке. Вы спросите, почему? Я вам отвечу. Потому что он был прав. Я не
понимал.
А как я мог понять? Я не был зачат в несчастье и рожден в горе. Флэнн
и моя мать зачали меня на сене, и наверное, имели от этого зачатия немало
простой и здоровой радости. Дав мне имя, они не вкладывали в него какой-то
скрытый смысл. Они назвали меня так, чтобы было легко звать: "Моргольт,
ужинать! Моргольт, ах ты сучье вымя! Принеси воды, Моргольт!" La
tristesse? Дерьмо, а не la tristesse.
Разве можно мечтать, имея такое имя? Играть на арфе? Посвящать
любимой все мысли, все дневные занятия, а ночью бродить по комнате, потому
что не можешь заснуть? Черта с два. Имея такое имя, можно хлестать вино и
пиво, а потом блевать под стол. Разбивать нос кулаком. Раскраивать головы
мечом или топором, а то и самому получать по морде. Любовь? Некто по имени
Моргольт лезет под юбку, а потом валит наземь. А потом засыпает. А если в
душе что-то заиграло, то говорит: "Да, деваха ты славная, Меир О'Коннел,
всю бы тебя с охотой слопал, а особенно твои сиськи". Ищите хоть три дня и
три ночи, не найдете здесь и следа la tristesse. И следа. И что с того,
что я люблю глядеть на Бранвен? Я на многих люблю глядеть.
- Пей, поп. И наливай, не трать время. Что ты там бормочешь?
- Все в руках Божиих, sicut in coelo et in terris, amen.
- Может, in coelo все, но уж наверняка не все in terris.
- Ты богохульствуешь, сын мой. Cave!
- Ну чем ты меня хочешь напугать? Громом с ясного неба?
- Я не пугаю тебя, я только боюсь за тебя. Отталкивая Бога, ты
отталкиваешь надежду. Надежду на то, что если придется совершить выбор, ты
совершишь его верно и примешь верное решение. И что ты не будешь
беззащитен.
- Видишь ли, поп, жизнь - с Богом или без него, с надеждой или без
нее - это дорога без конца и без начала, дорога, что ведет нас по
скользкому краю гигантской жестяной воронки. Большинство людей даже не
замечает, что все время ходят по кругу, бесчисленное множество раз проходя
мимо одной и той же точки на скользком узком кольце. Но есть такие,
которым случается соскользнуть. Упасть. И тогда им конец, никогда уже не
вернутся они на краешек, никогда уже не пойдут они по кругу. Они катятся
вниз, до того мгновения, когда все встретятся у выхода воронки, в самом
узком месте. Они встретятся, но лишь на мгновение, потому что дальше, под
воронкой, их ждет бездна. И вот этот замок на скале, в которую бьются
волны, как раз и есть это место. Горлышко воронки. Ты понимаешь это, поп?
- Нет. Но мне все же кажется, что и ты, в свою очередь, не понимаешь
причину, по которой я это не понимаю.
- А-а-а, ну его к черту и с причинами и со следствиями, sicut in
coelo et in terris. Пей, монах.
Мы пили до поздней ночи. Капеллан перенес это на удивление хорошо. Со
мной было хуже. Я страшно напился, честное слово. Но я заглушил в себе...
все.
Во всяком случае так мне казалось.
Сегодня у моря свинцовый цвет. Сегодня море сердится. Я чувствую его
гнев и отношусь к нему с уважением. Мне понятна Бранвен, понятен ее страх.
Мне непонятна только его причина. И ее слова.
Сегодня замок стоит пустой и пугающе тихий. Тристана сжигает горячка.
Изульт и Бранвен ухаживают за ним. А я, Моргольт из Ольстера, стою на
стене и гляжу в море.
Ни следа паруса.
Когда она вошла, я не спал. Я даже не удивился. Все шло, словно я
ожидал этого: странная встреча на берегу, скачка по дюнам и засоленным
лугам, дурацкая стычка с Беком Де Корбином и его дружками, вечер при
свечах, тепло ее тела, когда я обнял ее на стене, а над всем этим - аура
любви и смерти, наполняющая Кархаинг - все это только приблизило нас друг
к другу, связало. Я уже стал ловить себя на том, что мне будет трудно
расстаться...
С Бранвен.
Она не сказала ни слова, лишь расстегнула брошь, скреплявшую плащ на
плече и опустила на пол тяжелую ткань. Потом она быстро сняла рубаху,
простую, чуть ли не домотканую, какие обычно носят ирландские девушки. Она
Скачать книгу [0.04 МБ]
Пирамида